Cuando era pequeña, el Viernes Santo era una cosa muy seria. Acompañábamos a mi padre y a mi madre por las iglesias, por la mañana, y hacíamos unas oraciones en cada parada. Ahora tengo dudas de si sería un vía crucis con estaciones en distintos templos.

El Viernes Santo era un día en el que se esperaba contención de alborotos domésticos, cumplimiento del ayuno y la abstinencia y, desde luego, patinaje artístico como la mejor opción en la tele.

Mis recuerdos vienen con su estado de ánimo correspondiente y con la evocación del día en el que muere el Señor. Me ataca una repentina falta de luz en casa, un atardecer que se impone en sintonía con un aburrimiento y un sopor ambiental que, en aquellos tiempos, no correspondía a los padres aliviar. Aprendíamos a combatir el tedio por pura supervivencia.

Estoy volviendo de Zamora y de haber visto una bonita procesión; de escuchar los tambores y las bandas de música de las cofradías, y contenplar los pasos permitiendo que me conecten con lo que narran: la pasión y muerte de Jesús, el Viernes Santo y la tarde más abrumadora de los años de mi infancia.

Entomces lo vivía como algo natural, lo que tocaba. Cuando fui más mayor, tomé conciencia de que no en todas las casas se vivía la Semana Santa como en la mía. En la mía, la religión tuvo siempre un peso importante desde la coherencia: fe y vivencia de fe.

Me siento agradecida por haber crecido en una casa donde la espiritualidad tenía un lugar central. Siento todo el respeto posible a todas las formas de cultivar el espíritu, pero la fe católica es la que yo heredé de mis padres y la que me procuró algunas enseñanzas que me han hecho ser quien soy y que me van a servir el resto de mi vida.

Mirando este Cristo muerto en brazos de su Madre rota de dolor, he respirado pasado, falta de luz, tristeza en el aire… y el recuerdo de que estaba por llegar la Pascua y con ella la luz y la esperanza.