Que no me quiten el cielo de mi infancia. Aquel que estaba más allá de las nubes casi perpetuas de esta ciudad plomiza y sin luz, en la que necesito llevar siempre la chaqueta por si asoma el viento del Norte. Que no me quiten ese cielo de mi infancia donde vive Dios y recibe a las personas buenas cuando mueren. Que no me quiten la esperanza de un lugar amable y cálido donde siento que están los seres queridos…
Fractura en metralla en mi alma. Triste, sola, herida. La angustia rabiosa, a mordiscos contra mi estómago. El peso del muerto sobre mi espalda, los dedos de mis pies encogidos me impiden caminar. El aire que me toca respirar se pierde de camino hacia mis pulmones. Grito en un lugar donde nadie escucha. Lloro sobre una cama arrugada y la feria bajo mi casa se burla de mi dolor. Insectos correteando por mi garganta hasta hacerme llorar, pedradas de pena…
*Texto homenaje escrito para el funeral de mi madre – 11 de junio de 2022 La tarde que murió mi madre, mi prima y amiga Lorena, me dijo: «Tu madre era encantadora, cariñosa, guapísima y una señora de la cabeza a los pies». Podría dejarlo aquí. Pero es justo decir que esta tarde hemos venido a celebrar la vida de mi madre, porque era todas esas cosas y muchas más. Mi padre, mis hermanas y mi hermano, hemos compartido en…
Decir no tengo palabras es, en realidad, decir que las que hay, las que podría utilizar para expresar lo que siento, no me valen. No me valen, porque mi emoción tiene tal entidad, que le viene grande a cualquier intento de ser expresada. No hay palabras para expresar lo que se siente cuando se pierde a la madre. La raíz quebrada, el frío por dentro, el llanto que no alivia, la soledad que serpentea entre el estómago y la garganta;…