Hace unos días, me descubrí un enrojecimiento en el nudillo del dedo índice de mi mano derecha. No recordaba haberme dado ningún golpe, pero ahí estaba la evidencia de que me había hecho daño. Al día siguiente, el golpecito era morado y más grande; a lo largo de la mañana se había desteñido hasta alcanzar ya la base del dedo pulgar. Antes de ayer me vi un arañazo en el pecho. Si fuera bastante más joven y transitara las noches…
Acabo de tener una bronca descomunal. Como te lo estoy contando. Todavía me tiemblan las piernas de los nervios. No me he guardado nada, ha sido sanador. Todos y cada uno de los reproches que me están chupando la energía en las últimas semanas han salido de mí como los enjambres de bichos salían de la boca de aquel negro tan bueno de La milla verde. Estoy muy orgullosa de mi asalto. Qué locuacidad la mía, qué agilidad comunicativa, qué…
Me temo que este post resultará anodino y no aportará gran cosa. Surge de un escribir por escribir, por el mero placer de escuchar someterse las teclas bajo mis dedos y mis uñas pintadas de coral. No me pilla este folio en blanco particularmente creativa ni con un pensamiento relevante que justifique suficientemente ponerme a jugar con las palabras. Ocupa mi cabeza una sensación invasiva de pereza ante este día que ha amanecido de nuevo gris y, además, lluvioso. Hoy…
Se heredan cosas muy raras… Ayer una de mis hijas nos dijo: «Esta escena la he soñado. Y justo después, teníamos una bronca descomunal». Y yo pensé: «Esto va a ser un déjà vu con secuela de batalla campal familiar». Y me dije: «No me digas que esta niña ha heredado el discutible don de su madre de anticiparse emocionalmente a la borrasca». En mi caso, el proceso no se desencadena con esa sensación tan inquietante de haber vivido anteriormente…