Un viento terrible se ha levantado en Ibiza. Ha amanecido el cielo abrigado y gris. El rugido del aire azota las telas tupidas de las sombrillas expandidas e irrelevantes en esta mañana sin sol. Estoy bajo una de ellas, frente al mar; espero mi café y mi rato para escribir. Unas gotas confusas se estrellan contra el suelo y, al momento, se secan. Se ha desplomado un panel, no sé si por la ventolera o al fin avergonzado por los…
Se nos había hecho tarde, un día más. Las doce del mediodía no son horas para ir a la playa. Hacía ya muchísimo calor y teníamos unos cuarenta minutos de carretera hasta la cala de Aigües Blanques. Al llegar, recorrimos un polvoriento aparcamiento en superficie buscando un hueco y lo encontramos bajo las ramas de un algarrobo; las personas más madrugadoras estaban ya de retirada y dejaban paso a familias como la nuestra, que no consiguen jamás salir de casa…
No sé en qué momento dejaron de revolotear en torno a nuestros días, pero es un comentario generalizado que han vuelto. ¿Dónde estaban? ¿Alguien sabe? ¿Se fueron cuando las cosas se pusieron feas?, ¿cuando a la vuelta del confinamiento volvimos a expulsar del paraíso a todos los bichitos que creyeron que no volveríamos a malograr su ecosistema?, ¿cuando se archivó definitivamente el caso de la desaparición de las cuatro estaciones? ¿Y por qué han vuelto? ¿Es por el estado asilvestrado…
Cada mañana de este impasse por el que transito desde hace semanas, salgo de casa con mi bicicleta y una mochila ligera a la espalda, y pedaleo con tranquilidad y mirada consciente a todo lo que sucede mientras todo lo demás pasa. Es uno de los lujos que permite el autocuidado: contemplar. No hay prisa. La urgencia ha cambiado de acera y en la mía hay flores a los lados, trinos, árboles maduros, ruidos de ciudad que no van conmigo…